A bengala

Crescemos todos os dias

Mudamos todos os dias

Mas às vezes parece que não.

As bolachas do sortido continuam lá

Atiçando-nos os sentidos

Amordaçando-nos o paladar

Corrompendo-nos os sonhos

E o açúcar da cobertura de limão nas mãos

Doce.

Se cresci esqueci-me

Continuo longe de chegar à lata guardada pela bengala de um viúvo

Em cima de um frigorífico velho que resmunga como uma mota prestes a ir para a sucata ao atravessar a aldeia.

E é lutar todos os dias

Para esticar os braços mais um centímetro

Com a bengala a dobrar os joelhos contra o motor que teima em continuar.

E o velho diz que é teimosia

Que era melhor desistir como ele fez

E contentar-me em lamber os dedos

E ver os outros, os que cresceram, 

Sentados em cima da mota pintada de fresco com a ganância que lhes cobre o corpo

A lambuzarem-se com as bolachas que uma criança sem ossos lhes serve na boca

Enquanto os semáforos sorriem para os ver passar.

Crescemos todos os dias

Mas alguns não tem direito a todos os dias

Porque as máquinas perfusoras terminaram o soro mais cedo

E estão fora do prazo de reanimação

E nem uma bolacha provaram

Mudamos todos os dias

Mas a menina que respira vegetais não mudou nada nos últimos anos

Sempre a mesma imobilidade crua 

E os olhos presos num frigorífico qualquer 

Longe daqui

Onde imagino os biscoitos mais doces de chocolate.

E o viúvo continua a bater-me a bengala nos joelhos

E as bolachas continuam a ser devoradas pelos que cresceram

E têm os dias todos presos num fio de pesca

Tão frágil que não quebra

E eu só queria que o fio quebrasse para a caixa cair

E distribuir o açúcar de limão pelas camas articuladas

E garantir que todos tem direito a um dia para poderem crescer

Que todos tem direito a um dia para poderem mudar

Que todos tem prazo de reanimação

Sem bengalas a prender as pernas

É que assim, 

Esticava-me orgulhosamente

Lentamente

Um centímetro dançado para encontrar a caixa vazia

Porque o doce

Está-me nas mãos

O doce

Está-me nos olhos

O doce

Está-me na boca

E eles

Não podem comer-me a carne que dei para perfusão como soro.

(13-01-2014)